Современники...

Современники -

те еще твари:

превращают сцену

в эшафот.

Как стоял ты,

тело подставив

прожекторам,

думал:

"Гады.

Верещите.

Смеетесь.

А кто из вас

знает,

как я одинок?"

Ты прости нас,

своих современников!

Нам не музыка нужна -

кровь и скандал.

Душу выпьем твою:

как соломинка,

микрофонный шнур

протянулся в зал.

И какая-то блядь

из местных

подругам хвастливо

шепнет:

- Я спала с ним.

Импотент. Хи-хи-хи!

(Умолчит испуганно,

какой свет лился

от лица твоего, -

словно с иконой спала...)

Но в темноте зала

ты находишь чьи-то глаза.

Глядят. Вслушиваются.

В музыку,

не в тебя.

Взгляд, опьяненный нотами.

И над залом - вдруг тишина.

Смотрят глаза.

Любят Музыку.

Потомки глядят на тебя.

Современники -

те еще твари,

но есть те, кто

расскажет детям:

- Он был воплощением Музыки.

Мы на него молились,

галдя...

И душа встрепенется детская

от прикосновенья к тебе.

И по нотам твоим, как по лестнице, -

к Небесам...

Смерть aka Феанаро (Анна Ястребова)