О переездах
Автор: Варья
- Что, чемодан пакуешь?
Она быстро пересекла комнату наискосок и остановилась лицом к окну, чтобы та, что застыла у распахнутого шкафа, не видела её глаз. Задумчиво провела пальцем по оконному стеклу – на прозрачной глади проявилась радужная полоска.
- Пакую, - не глядя на пришедшую, ответила хозяйка злополучного чемодана, на автопилоте продолжая складывать кислотно-жёлтый свитер. У неё никак не получалось – то края не совпадают, то рукава вырываются, то из широкого горла полосатый носок выглянет…Вещи тоже не хотели уезжать, отчаянно не хотели – им нравился уютный старый шкаф, в котором жили домовята и – по весне - ласточки…Это же дом, в конце концов, пусть иногда, когда хозяйка ленится неделю-другую, с паутиной и гусиными перьями в самых неожиданных местах…Спасибо хоть чернильницу она умудряется никуда со стола не девать!
- Флейту не забудь, - фыркнула гостья – по мере того, как комната пустела, сжимаясь в обтянутый оранжевым в ромашку ситцем прямоугольник чемодана, она всё больше чувствовала себя здесь гостьей, хотя кому, как не ей, до мельчайших подробностей знать мозаичный узор на потолке? Сама ведь рисовала когда-то. Давно-давно…Гостья взяла инструмент с подоконника, задумчиво погладила неподатливое дерево (северный у неё всё-таки характер), взяла пару нот, а потом запустила флейтой в чемодан. Она, разумеется, никогда не позволила бы себе такого безобразия, если бы не знала наверняка, что не промахнётся.
- Спасибо. Раз уж ты там, подай мне, пожалуйста, арбалет.
Всё ещё не поднимает глаз, но, видно, решила крепко – непоколебима, как асфальтовый каток. Глупая, какая ж ты глупая! А ещё старшая называется…
Гостья снова чиркнула пальцем по стеклу – раз, два, три…Взяла арбалет, привешенный на стену рядом с окном, проверила предохранитель и бережно левитировала оружие в чемодан. Прямоугольное нутро довольно скрипнуло. Какие же чары она на него наложила, что туда столько всего влезает?!
- И вооооон ту шкатулку, если не трудно.
Всё ещё не глядя, всё ещё ровно. Как будто я пришла тебя уговаривать…
Гостья накормила чемодан шкатулкой, парой корзин, мешком с платьями (или это просто ворох чего-то непонятного?..я уже запуталась), огромной горой книг и даже сундуком. Хозяйка продолжала подчёркнуто спокойно опустошать шкаф. Полки уже почти пустые – как же сиротливо они смотрят, она и представить себе не могла, КАК она, оказывается, нужна этому старому пыльному шкафу…А вот, смотри-ка, едва не плачет. Вы когда-нибудь видели, как плачут осиротевшие дубовые шкафы? Ваше счастье, и не смотрите – больно.
Гостья, собирая вещи по комнате, то и дело проходила мимо окна и каждый раз проводила новую линию на оконном стекле. Штрих – два –три, ещё один – два – три…
- Вот, кажется, и всё. Метлу я расчесала и прислонила к стене слева от окна. Удачи тебе. Дороги – лёгкой. И, наверное, прощай, - гостья развернулась, кинула пронизывающий взгляд на партизанящую за дверцей шкафа хозяйку, поймала ответное: «Спасибо. Да, наверное…» и стремительно вылетела из комнаты, едва удержавшись от соблазна пнуть по дороге чемодан. Он ведь, в сущности, не виноват, что некоторые ведьмы такие…упрямые.
Хозяйка покинула укрытие, вздохнула тяжело-тяжело, кинула в чемодан любимую соломенную шляпу, закрыла и села сверху: доверху набитые волшебные чемоданы закрываются в точности так же, как их обыкновенные собратья – прыжками в высоту.
Она повернулась к окну, планируя очередной акробатический манёвр…и так и застыла: на оконном стекле радугой переливались буквы: «Я тебя люблю!»