О прогнозах погоды

Автор: Варья

Лес. Зимний, холодный, снежный.

Сумерки уже давно остались в проклятом, страшном вчера, как бы ей ни хотелось думать, что ещё не совсем стемнело. Как бы ни страшной ей было понимать, что она окончательно и бесповоротно заблудилась.

Это было несколько часов назад. Или дней. Или лет? Как измерить время и расстояние в почти абсолютной темноте, когда единственное, что ты можешь различить – это кромешно чёрное – деревья, и тускло-сероватое – слабо мерцающий снег?

Сначала она брела наугад, через глубокие сугробы, еле переставляя ноги. Идти было страшно и тяжело, и в конце концов она, выбившись из сил, повалилась под ближайшую ёлку – опереться, хоть на что-нибудь, только бы не быть засыпанной снегом, иначе потом уже точно будет не встать. Продержаться до рассвета…

До рассвета…А в заснеженном лесу тишина. Абсолютная, такая, что слышно, как где-то далеко с ветки посыпался снег и ещё одной маленькой белой шалью укрыл землю. Слышно, как легко потрескивает от мороза воздух. Слышно, как леденеют ноги…Тишина. Наверное, нет ничего страшнее этой тишины. Этого мрака. Этого одиночества. Кричи – не кричи, никто тебя не услышит. Иногда в городе, в толпе людей, чувствуешь вот точно такое же одиночество, один в один – человеческий поток оглушает настолько, что звон в ушах кажется зловещей тишиной, и слышно, как замерзает, покрывается ледяной коркой сердце…Нет, уж лучше ноги.

Она поудобнее, насколько это только было возможно, устроилась в сугробе, горько ухмыльнулась … и принялась вполголоса рассказывать. Просто рассказывать всё, что приходило в голову – про маму, про незаконченное вязание, оставленное дома в кресле-качалке, про то, как хорошо чувствовать на своих плечах руки друзей, про то, что зимой в лесу живут добрые белые кролики и снежные кошки…Горячие слёзы тихонько текли по её щекам, скатывались за шиворот, не давая  замёрзнуть окончательно. А она рассказывала. Про полосатые носки, про гитару и про то, как отчаянно она ждёт весну, сидя в этом бесконечном сугробе, как будет капель, как будут ручьи, как миллиардами зелёных копий вспорет землю трава и как пряно будет пахнуть земля в апреле. И про то, как обидно замерзать вот так, на пороге весны, чуть-чуть не дождавшись последнего снега. И про то, как это гулко и больно – ждать весны. Как ласково и головокружительно. Как восхитительно звеняще. Ждать весны. И как всё равно, во что бы то ни стало, она её дождётся. Всенепременно.

Ей вдруг стало тепло-тепло, и, кажется, она даже почувствовала пальцы ног. Она всмотрелась в обжигающе белый снег вокруг себя…и вдруг рассмеялась. Погладила ближайшую кочку, почесала её за ухом…Кочка мурлыкнула и свернулась клубком у её ног, только чёрной точкой носа выдав в себе снежную кошку. Девушка зарылась носом в пушистую белую шерсть – на вид точно как снег. Только мягче этой шерсти едва ли может быть что-нибудь на свете. Особенно если вдруг обнаруживаешь себя окружённой этим тёплым покрывалом вместо колючего снега.

Рассвет как-то незаметно оказался прямо перед носом, мягкими пальцами поправил сползшую на глаза шапку и погладил по щеке. Добродушный февральский рассвет, ясный и светлый, как детская улыбка. Она не удивилась, увидев, что прямо у её ног сверкает золотом солнечная нитка – просто взялась за кончик и пошла, по дороге сматывая её в клубок. Нитка закончилась на опушке, и девушка, нежно погладив клубок, подбросила его высоко над головой. Он замер где-то посередине между небом и землёй, ровным светом озарив всё вокруг. 

Она наклонилась почесать за ухом снежного кота, ещё раз коснуться его мягкой пушистой шерсти, а потом лукаво посмотрела на небо, улыбнулась чему-то своему и побрела домой. Ей было очень тепло. Может быть, от того, что она всё-таки дождалась последнего снега.

Весна в этом году была очень ранней. Метеорологи пожимали плечами и отшучивались –  природа, мол, любит преподносить сюрпризы. Они ведь не знали, что весну эту просто-напросто вымечтала самая обыкновенная девчонка, заблудившаяся ночью в лесу. А всего-то и нужно, что очень-очень сильно ждать и очень верить. В небо ли, в солнце или в снежных котов  - всё равно. Просто изо всех сил ждать весну. И тогда, придя домой из солнечного февральского дня, непременно улыбнёшься, увидев собственное веснушчатое отражение в зеркале.