Блеф
Автор: Варья
- Всё будет хорошо, я точно знаю, - говоришь ты уверенно, и даже можешь не заплакать, глядя, как закрывается за ним дверь операционной.
Хорошо. Будет. Ага. Да разве ж это можно знать, сидя под этой проклятущей белой дверью, не зная совершенно, что происходит там, внутри. Да разве же можно знать хоть что-нибудь, когда там тихо и страшно, и получается только отчаянно надеяться и просить, сама не зная, кого, чтобы с ним всё было хорошо. Верить – можно. Но знать…
А чтобы случилось чудо, нужно – да, верить, изо всех сил. Но этого мало: нужно знать. Спокойно, уверенно, как будто именно от тебя зависит каждое движение хирурга. Спокойно, как будто ты и есть то самое, что вернёт его с зыбкой границы, если что. Совершенно точно знать, что пройдёт положенное время, эта чёртова дверь откроется и вышедший из операционной врач вздохнёт облегчённо и скажет: «Всё хорошо».
Судьба не жалует отчаявшихся. Есть у неё такая милая привычка – проверять на прочность. На уверенность в собственной правоте и чужой жизни. Проверять, что ты рискнёшь поставить на кон, играя вслепую, и что за козыри спрятаны у тебя в рукаве. А штука в том, что нет у тебя никаких козырей. И сильных карт тоже нет. Один только трефовый валет, да и тот вон он, за дверью, за этой непереносимо белой больничной дверью, и там всё, - ВСЁ, слышите! - всё хорошо. А кроме него у тебя в руках одна-единственная карта. Совершенно белый клочок бумаги, на котором ты, обворожительно улыбнувшись, прямо на глазах у Фортуны ставишь жирный крест. Ты могла бы написать на ней что угодно, любое желание…Но только один раз. А тебе в твоей блистательной наглости совершенно не нужно шансов – ты точно знаешь, что всё будет хорошо. И Судьба, улыбнувшись тебе в ответ уважительно, почти по-дружески, показывает ладони без единой линии: мол, твоя взяла. Раз уж знаешь…
А потом открывается дверь операционной, и уставший, бледный, ссутулившийся врач вымученно улыбается тебе, прислонившись к дверному косяку, и одними губами произносит: «Всё хорошо».
И ты, не забыв улыбнуться ему в ответ, медленно сползаешь в обморок, чтобы ни одна живая душа ни в коем случае не увидела, как ты облегчённо вздыхаешь и в который раз думаешь, что это, чёрт возьми, всё-таки талант: так нагло блефовать.