Для П
Автор: Варья
Иногда бывает так, что мир – это музыка. Ясное солнечное утро в самом начале весны – музыка. Шумящий машинами мост, который радугой перекинулся через реку – высокий, поджарый и сероглазый – тоже музыка: несколько гитарных нот, высоких и звонких, густой баритон саксофона… Идти, выстукивая шагами ритм, иногда останавливаясь посмотреть на небо, чувствуя себя нотой, а потом другой и снова нотой и паузой…Быть всей мелодией, всей этой чудаковатой, расслабленной мелодией, оплетать собой холодную реку, мост, похожий на борзую в прыжке, и по-весеннему тёплое небо…
И вдруг кто-то сзади трогает тебя за плечо.
Взлохмаченный, улыбающийся, волосы цвета соломы, глаза цвета вот этого неба, по которому на самом деле больше всего тоскуют не птицы и не люди, а кошки, серые полосатые, а ещё трёхцветные кошки, сидящие на весенних подоконниках, да лошади.
- Извини…А можно тебя сфотографировать? – спрашивает он, улыбаясь так, что тебе вдруг хочется смеяться серебряным колокольчиком под четыре гитарные ноты.
- Можно, - улыбаешься ты в ответ. Сегодня мир – это музыка, а значит, сегодня всё можно.
Он достаёт маленький фотоаппарат, очень простой - такой был когда-то у мамы, и ты таскала его иногда, чтобы лучше запомнить свой смешной маленький мир – и фотографирует, только тебе кажется, что не тебя, а твоё сердце и эту музыку, которая сейчас спокойно течёт по твоим пальцам и щекочется за ухом.
- Спасибо, - добрые голубые глаза, звонкий весенний мост. – Я пойду пока.
- Пока, - растерянно говоришь ты в спину незнакомому человеку, только что ушедшему так, будто он точно знает, что скоро вернётся. Пожимаешь плечами и идёшь дальше, снова сплетая музыку своим сердцем, которое почему-то так и рвётся куда-то вверх, словно именно там ему и следует быть.
И продолжается этот день, похожий на музыку, точно так же, как раньше, только задумчиво и мягко смотрят на тебя откуда-то…изнутри.
А через несколько часов ты заходишь в кафе – хоть и весна, а если долго гулять, замерзаешь, и отчаянно хочется мягкого кресла и горячего шоколада. В твоём любимом совершенно пустом кафе за самым уютным столиком у большого окна сидит тот самый, голубоглазый и улыбчивый, и ты садишься в мягкое кресло напротив него: сегодня мир – это музыка, сегодня всё можно. Тебе тут же приносят горячий шоколад, который он заказал для тебя десять минут назад – и ты не удивляешься: просто так нужно, и всё.
- Как тебя зовут? – спрашиваешь ты.
- Па… - на кухне что-то очень громко уронили, имя было не расслышать. Па…Павел, наверное. Хотя это имя ему совершенно не идёт, как будто не его вовсе. Но ты решаешь не переспрашивать.
Он улыбается снова и говорит, что ты смешная, измазала кончик носа в шоколаде, а ещё – что сегодня хороший день, он похож на музыку…
Ты что-то отвечаешь, потом он и снова ты. И это тоже музыка. Сегодня всё – музыка, и так хорошо, даже не глядя на него, слушать его мягкий голос и смотреть, как солнце всё ещё, на удивление долго сегодня, золотит город, так уставший от зимы. И больше всего на свете хочется, чтобы всегда было вот так – честно, спокойно и правильно, и болтать ногами, которые не достают до пола, и пить густой шоколад маленькими глоточками, и знать, что вот этот белобрысый и улыбчивый, такой родной и простой – на самом деле всегда где-то рядом, и что иногда, очень редко, тебе даже можно будет вспомнить об этом и помахать ему рукой, хотя ты вряд ли вспомнишь что-нибудь, кроме этого тёплого взгляда и солнца, которому нельзя не улыбаться…
А потом, конечно, он растает, незаметно вернувшись в эту музыку, а ты выйдешь из кафе и, улыбнувшись невольно, поймёшь, что уже не помнишь его лица, и что он ещё и сам не знает, встретитесь вы в следующем году или нет…Но ты будешь очень надеяться однажды снова понять, что сегодняшний день – это музыка, а значит, всё можно, и можно даже счастливо улыбнуться, почувствовав на макушке мягкий тёплый взгляд этого белобрысого улыбчивого чуда, помахать ему рукой и получить в ответ щелчок фотоаппарата по носу. Ведь у каждого свои причуды, даже у святых.