Сказка о больной девочке

Автор: Варья

 Однажды мне приснился больной ребёнок. Вот просто так, ни с того, ни с сего: я сидела в кресле, закутавшись в тёплый клетчатый плед, пила чай с мелиссой и жасмином и смотрела в окно, где тёплый весенний дождь звонко смеялся, здороваясь с новорождёнными листочками, помогая им проснуться, сладко потянуться и засиять нежно-зелёным. Я немного замёрзла и грела руки о большую чашку в горошек, наслаждаясь непоседливым хвостиком пара, вдыхая его осторожно, потихоньку, чтобы не спугнуть…

Я допила чай, поставила чашку на стол, прикрыла глаза – всего на секундочку – и заснула. И мне приснился больной ребёнок.

Девочка. Она сидела, завернувшись такой же, как у меня, плед, и что-то читала. Рыжие пряди спускались на плечи из завязанного на затылке хвостика. Она казалась самой обычной девчонкой, но я откуда-то точно знала, что она больна.  И болезнь её – непростая, но, увы, частая. Она не верит в жизнь.

Девочке было лет двенадцать, и она читала Марка Твена. Зачитывалась, как я сама когда-то, бессознательно чертила что-то на песке большим пальцем правой ноги, поправляла сползшие подтяжки и грызла травинку…Потом доходила до конца страницы, вспоминала, что всё это – всего лишь книга, вздыхала тяжело переворачивала листик и снова погружалась в жизнь по ту сторону обложки. Она была счастлива, эта рыжая больная девочка с очень белой кожей – она, кажется, никогда не была на солнце.  Только читала о нём. Читала, что под первым весенним солнышком на нос высыпают веснушки. Читала, что можно ходить босиком по траве и таскать яблоки из соседского сада. Как на васильковом небе выводят причудливые узоры ласточки, и как легко дышится в грозу…Да, она очень много читала, эта больная рыжая девочка.

Она вдруг подняла голову и увидела меня. Не испугалась, только удивилась чуть-чуть, но потом улыбнулась. Наверно, подумала, что я  - что-то вроде книжного персонажа, появилась тут понарошку и через пару минут растаю в воздухе.

- Как здорово, что ты пришла,  -сказала она, быстро листая книгу. – Расскажи мне, что такое… «лес»? В энциклопедии написано, что это когда много деревьев, но по-моему, странно, что все так много пишут просто о заборе из деревьев. Должно же в нём быть что-то особенное…

Она немножко смутилась собственной наглости, но глаза горели – ей, видно, давно было любопытно, а спросить не у кого.

- Лес, - я сажусь на пол около её кресла, обхватываю руками колени и мечтательно улыбаюсь. – Лес – это замечательная штука. Это живая тишина. Шорох листьев и разноголосый  щебет птиц прямо над головой. Нежданный овраг, поросший папоротником и черникой, и вереск на опушке, и рыжие шляпки лисичек в покрытой росой траве, и чуть горьковатая земляника, и исцарапанные ноги, и локти в крапиве…

Она смотрит на меня, не в силах закрыть рот – изумлённо, недоверчиво.

- В какой книжке ты всё это прочитала?

- Ни в какой. Но я могла бы написать эту книжку. Ты разве не знала, что книги пишут люди, такие же, как я и ты?

Она помотала головой. Знала, конечно, просто не задумывалась никогда всерьёз.

- Пойдём, я покажу тебе.

Я схватила её в охапку. Она пыталась вырваться, но что такое чувство самосохранения против любопытства для девчонки двенадцати лет? Так, воздушный шарик.

Я не знала, где выход в этой комнате без окон и дверей, просто шагнула прямо в стену, и стена исчезла под моим сердитым взглядом. Потом ещё одна и ещё, пятая, седьмая…Как же глубоко она забралась! Но я очень-очень рассердилась и одним пинком разнесла последнюю, самую толстую стенку.

Спустила девочку на траву, босиком – а она сделала два шаг и остановилась, не в силах поверить. Боялась идти дальше – вдруг и этот мир из книжки, и эта рыжая, сильная – исчезнет, и снова будет комната без окон и тусклая лампа. Больно же всё-таки.

А потом она споткнулась. Или поскользнулась на мокрой траве, не знаю. Но она упала – прямо в крапиву, коленку обожгла и локти… Я уже думала, как бы половчее её схватить, чтобы обратно не убежала, а она…она  вдруг подняла голову и рассмеялась – звонко, заливисто, счастливо. Потому что всё – настоящее. Трава, щекочущая босые ступни, жалящая крапива и греющее солнце. Настоящее!

Несколько часов мы с ней бегали по поляне и спотыкались, залезали на деревья и падали с них, перемазывались в земле и не могли оторваться от веток цветущей сирени…А потом она заснула. Просто очень устала, потёрла кулачками глаза и за минуту заснула, свернувшись клубочком в высокой траве. Я поцеловала её в покрывшийся веснушками рыжий нос и вдруг вспомнила, что я – сон.

И проснулась. В своём стареньком мягком кресле напротив распахнутого окна. А за окном была первая весенняя гроза.

И я вылетела туда – босиком, в лёгком платьице, без зонта или хотя бы шляпы – плевать. Лишь бы не сидеть за этим толстым слоем стен, лишь бы не забыть, что это такое на самом деле – гроза.

Я кружилась, жмурилась от лёгкости и света, танцевала что-то, ловила молнии на раскрытые ладони, как птиц…

Я могла бы написать об этом книжку. Может быть, даже очень хорошую книжку. Но я не буду. Почему? Попробуйте – сами поймё те.