Вереск

Автор: Варья

Тем, кто ищет.

Маленькая полянка, притулившаяся на опушке соснового бора, была залита солнцем. Маленькая такая, совсем-совсем неприметная полянка, пройдёшь – не заметишь. 

Только если брести просто так, рассматривая мокрый после дождя мох под ногами – вот тогда можно заметить низкий кустарничек, которым густо поросло солнечное пятно. Листики-хвоинки, деревянистый ствол и маленькие розовато-фиолетовые бутоны, такие крохотные, что и не поймёшь, что это за тюль развешан на зелёном кустике.

Он и не понял.

И решил посмотреть. Присел на корточки, уперев одну ладонь в ярко-зелёный мох, головокружительно пахнущий землёй и сыростью. Присмотрелся – и что-то тёплое забилось между лопатками. Как птица, расправляющая крылья…

…Сначала робко, пробуя, потом увереннее, резче. Взмах, второй, и вот уже бьётся, рвёт душу, - ей ведь нужно место, чтобы взлететь. Сердце, душа – всё это совершенно лишнее. Нет ничего важного. Только крылья, и их во что бы то ни стало нужно расправить…

Откуда это? Память? Чья?

Всего лишь маленький зелёный кустик, подёрнутый фиолетовой дымкой бутонов.

У него странное имя – вереск. Вереск. Оно такое знакомое, такое понятное, простое. Но – самое красивое на свете. Как «солнце», «ветер», «вода».

Как «река», «небо», «звёзды». Как «рассвет» и «дорога». Такое простое и волшебное. Вереск.

Он опустился на колени, чтобы зарыться лицом в зелёные веточки. Чтобы прислушаться. Уловить не то шорох, не то запах чего-то родного, знакомого, вечного. Забытого.

Кто же это сказал, что лето пахнет вечностью? Он был чертовски прав.

А ещё – земля. Она тоже пахнет вечностью. 

Мы прячем землю под люки, закатываем в асфальт, мы боимся её. Не помним, как это - опустить руки в мокрый мох, прислушаться к тому, что шепчет вереск, кожей ощутить землю… Мы забываем.

Но лето – самое время вспомнить.

Лето, которое уже почти закончилось. Лето, которого так ждём, а потом – не замечаем. Не успеваем замечать. А может, просто не умеем.
А ведь лето, это время, чтобы ощущать и вспоминать. Как зима – чтобы вспоминать и осмыслять. Всему своё время. А пропустив одно, пропустишь и другое. И, кто знает, когда придёт то, что было предназначено именно в это пропущенное время? И придёт ли…

Птица бьётся, и с каждым движением что-то привычное отмирает, внутри становится просторно и легко. И теперь – вот теперь, да – можно взлететь, теперь получится. Ещё один взмах. Глупый человек, ты всего боишься и ничего не замечаешь. Ты ведь ничего, ничегошеньки не успеваешь заметить. Бедный, глупый человек…

Погоди, я научу тебя. Долой всё лишне, долой! Ты уже стоишь на коленях перед кустиком вереска, прислушиваешься, волосы твои путаются, переплетаясь с хрупкими веточками…Вот сейчас, сейчас ты поймёшь…Услышишь…Вспомнишь…Ну же!

Ему что-то почудилось.

Именно почудилось, ведь не могла же эта песня выплетаться из шороха вереска. Не могла?..

Конечно, ему чудились эти странные слова, похожие на ветер в высокой траве…

…И вечность, непохожая на свет,

И сказка – так похожая на лето,

Не знаешь, где загаданный ответ,

И мечешься, и ищешь – где-то, где-то…

Вот-вот, ещё чуть-чуть, беги-беги!

Опять мелькнул, дразнил – и ускользает.

Опять…Ты только память сбереги,

Не дай забыть тебя, земля родная.

А я по свету поищу ответ,

Ты ведь узнаешь, всё равно узнаешь,

Каким бы ни был я - хоть стар и сед,

Хоть молод и силён – Судьба такая.

Я ухожу – дождись! – ответ искать,

Вернусь – наверно, вопреки и через.

Храни же память – чтобы вновь Сказать.

Храни.

Века? Миры?

Прощенье. Вереск.

Можно долго забывать. Веками. 

А потом вспомнить – за один миг.

Услышать. 

В шёпоте вереска или в журчании ручейка по камням, в шелесте листвы или рокоте шторма. Каждому своё.

Теперь я знаю, чья это память. Моя.

Если вы вдруг увидите чудака, стоящего на коленях около кустика вереска, не спешите с выводами.

Кто знает – а может быть, он просто только что стал Человеком.